Dos lobos
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el octubre 8, 2012 por Oier
Un viejo indio estaba hablando con su nieto. Le decía:
“Me siento como si tuviera dos lobos peleando en mi corazón, uno de
los dos es un lobo enojado, violento y vengador, el otro está lleno de
amor y compasión”.
El nieto preguntó:
“¿Cuál de los dos lobos ganará la pelea en tu corazón? “
El abuelo contestó:
“Aquél que yo alimente.”
El derecho a la valentía
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el junio 21, 2012 por Oier
En 1816, el gobierno de Buenos Aires otorgó el grado de teniente coronel a Juana Azurduy, en virtud de su varonil esfuerzo.
En la guerra de la independencia, ella había encabezado a los
guerrilleros que arrancaron el cerro de Potosí de manos españolas. Las
mujeres tenían prohibido meterse en los masculinos asuntos de la guerra,
pero los oficiales machos no tenían más remedio que admirar el viril coraje de esta mujer.
Al cabo de mucho galopar, cuando ya la guerra había matado a su
marido y a cinco de sus seis hijos, también Juana murió. Murió en la
pobreza, pobre entre los pobres, y fue arrojada a la fosa común.
Casi dos siglos después, el gobierno argentino, presidido hoy por una mujer, la ascendió al grado de generala del ejercito, en homenaje a su femenina valentía.
Eduardo Galeano
Mirada a la poesía
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Poemas, Propios, Reflexiones el marzo 27, 2012 por Oier
Un joven panadero, amante de la poesia amasaba el pan una mañana
cuando dos hombres arreglados y bien vestidos entraron en su panadería.
Estaban hablando sobre poesía y le comentó el mas flaco al otro:
-Teniendo en cuenta a Victor Hugo, si un poeta es el mundo
encerrado en un hombre, Walt Whitman tampoco esta lejos de esa
afirmación cuando dice que un gran poema no es el fin para un hombre o
para una mujer, sino más bien el principio.
-Si pero tal como dijo Thomas Stearns – le contestó – la poesía no
es una liberación de las emociones, sino la escapatoria de ellas; no es
una expresión de la personalidad, sino una evasión de dicha
personalidad. Y añado las palabras de Gabriel Celaya, la poesía es un
arma cargada de futuro.
-La poesía al fin y al cabo no se puede definir, Federico Garcia
Lorca dijo en el pasado que todas las cosas tienen su misterio, y la
poesía es el misterio que tiene todas las cosas. Y creo que llevaba
razón.
-Puede ser, yo soy mas del pensamiento de Maria Victoria Atencia, que dijo que la poesía es la primavera de la literatura.
El chaval atento a la conversación mientras metía y sacaba diferentes panes del horno, quiso intervenir y dijo:
-Discúlpenme señores, pero yo creo que la poesía es lo que cada uno quiere que sea, es decir lo que para cada uno es.
Los dos caballeros lo miraron con desdén y el más flaco que parecía
tener una posición mas fuerte de los dos le dijo de una manera burlona:
-Que va ha saber de poesía un panadero?
-El poeta y el panadero tienen la misma función: alimentar al mundo – le contestó el joven.
Los llamares
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el marzo 24, 2012 por Oier
La luna llama a la mar y la mar llama al humilde chorrito de agua,
que en busca de la mar corre y corre desde donde sea, por muy lejos que
sea, y corriendo crece y arremete y no hay montaña que le pare la
pechada. El sol llama a la parra, que queriendo sol se estira y sube.
El primer aire de la mañana llama a los olores de la ciudad que
despierta, aroma de pan recién dorado, aroma de café recién molido, y
los aromas al aire entran y del aire se apoderan. La noche llama a las
flores del camalote, y a medianoche en punto estallan en el río esos
blancos fulgores que abren la negrura y se meten en ella y la rompen y
se la comen.
Eduardo Galeano
Eduardo Galeano
Cinco mujeres
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el marzo 15, 2012 por Oier
1978 La Paz (Bolivia)
–El enemigo principal, ¿cuál es? ¿La dictadura militar? ¿La burguesía boliviana? ¿El imperialismo? No, compañeros. Yo quiero decirles estito: nuestro enemigo principal es el miedo. Lo tenemos dentro.
Estito dijo Domitila en la mina de estaño de Catavi y entonces se vino a la capital con otras cuatro mujeres y una veintena de hijos. En Navidad empezaron la huelga de hambre. Nadie creyó en ellas. A más de uno le pareció un buen chiste:
–Así que cinco mujeres van a voltear la dictadura.
El sacerdote Luis Espinal es el primero en sumarse. Al rato ya son mil quinientos los que hambrean en toda Bolivia. Las cinco mujeres, acostumbradas al hambre desde que nacieron, llaman al agua pollo o pavo ychuleta a la sal, y la risa las alimenta. Se multiplican mientras tanto los huelguistas de hambre, tres mil, diez mil, hasta que son incontables los bolivianos que dejan de comer y dejan de trabajar y veintitrés días después del comienzo de la huelga de hambre el pueblo invade las calles y ya no hay manera de parar esto.
Las cinco mujeres han volteado la dictadura militar.
Eduardo Galeano
–El enemigo principal, ¿cuál es? ¿La dictadura militar? ¿La burguesía boliviana? ¿El imperialismo? No, compañeros. Yo quiero decirles estito: nuestro enemigo principal es el miedo. Lo tenemos dentro.
Estito dijo Domitila en la mina de estaño de Catavi y entonces se vino a la capital con otras cuatro mujeres y una veintena de hijos. En Navidad empezaron la huelga de hambre. Nadie creyó en ellas. A más de uno le pareció un buen chiste:
–Así que cinco mujeres van a voltear la dictadura.
El sacerdote Luis Espinal es el primero en sumarse. Al rato ya son mil quinientos los que hambrean en toda Bolivia. Las cinco mujeres, acostumbradas al hambre desde que nacieron, llaman al agua pollo o pavo ychuleta a la sal, y la risa las alimenta. Se multiplican mientras tanto los huelguistas de hambre, tres mil, diez mil, hasta que son incontables los bolivianos que dejan de comer y dejan de trabajar y veintitrés días después del comienzo de la huelga de hambre el pueblo invade las calles y ya no hay manera de parar esto.
Las cinco mujeres han volteado la dictadura militar.
Eduardo Galeano
Amor de sal
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Propios, Reflexiones el febrero 17, 2012 por Oier
Te fuiste! como la ola que abraza una roca y luego se echa
para atrás. Cómo recuerdo tu piel de verano, dorándose al sol. Tus
pantalones cortos, o tu peto baquero y tus muslos morenos.
Paseábamos descalzos por la playa, no había caracolas ni susurros de mar. Sólo tu y yo, y la luna y sus cómplices, las estrellas. La espuma de las olas parecía nata bajo la mirada de la luna, en aquel mar de mercurio. Y esas pequeñas idas y venidas del agua, te hacían cosquillas en los tobillos. Como sonreias, perlada en una noche de verano, tus ojos, dos luceros del alba.
Pero duraste lo que dura el verano. Lo que dura la sal en tu piel escamada después de un baño. Eras tan dulce… y ha su vez tu piel sabia a sal, y me daba mas sed de ti. Duraste lo que duran las flores de primavera, siempre poco, siempre insuficiente.
En las tardes rojas teñidas por la sangre veraniega, tumbados en el campo donde mi único sol eran tus ojos castaños, dorados de miel como las almendras tostadas al fuego. El cielo rubí era acompañado por unas pocas nubes color crema y purpura. Tus ojos brillaban mas que el lago de los cisnes en luna llena, y sonreías. Siempre sonreías, mientras me acariciabas el cuello y jugabas a morderme las orejas. Tantas tardes, tantas noches… y sin embargo, que pocas!
Nuestra cama era una toalla en el campo, nuestro baño el mar, y nuestro techo el cielo estrellado. Pero siempre esta al acecho la tortura del tiempo, y todo cuanto más efímero más bello. Y al final, porque en todo hay un final, tu tuviste que irte y yo tuve que irme. Y se destrozo el embrujo de verano, este amor de sal. Lo que no sabes es que en esa playa, es donde me quiero quedar.
Paseábamos descalzos por la playa, no había caracolas ni susurros de mar. Sólo tu y yo, y la luna y sus cómplices, las estrellas. La espuma de las olas parecía nata bajo la mirada de la luna, en aquel mar de mercurio. Y esas pequeñas idas y venidas del agua, te hacían cosquillas en los tobillos. Como sonreias, perlada en una noche de verano, tus ojos, dos luceros del alba.
Pero duraste lo que dura el verano. Lo que dura la sal en tu piel escamada después de un baño. Eras tan dulce… y ha su vez tu piel sabia a sal, y me daba mas sed de ti. Duraste lo que duran las flores de primavera, siempre poco, siempre insuficiente.
En las tardes rojas teñidas por la sangre veraniega, tumbados en el campo donde mi único sol eran tus ojos castaños, dorados de miel como las almendras tostadas al fuego. El cielo rubí era acompañado por unas pocas nubes color crema y purpura. Tus ojos brillaban mas que el lago de los cisnes en luna llena, y sonreías. Siempre sonreías, mientras me acariciabas el cuello y jugabas a morderme las orejas. Tantas tardes, tantas noches… y sin embargo, que pocas!
Nuestra cama era una toalla en el campo, nuestro baño el mar, y nuestro techo el cielo estrellado. Pero siempre esta al acecho la tortura del tiempo, y todo cuanto más efímero más bello. Y al final, porque en todo hay un final, tu tuviste que irte y yo tuve que irme. Y se destrozo el embrujo de verano, este amor de sal. Lo que no sabes es que en esa playa, es donde me quiero quedar.
Comienzo
Publicado en Historias & Relatos, Propios, Reflexiones el enero 28, 2012 por Oier
Al levantar los parpados, comencé ha construir la realidad. Donde
estaba? Esas paredes son las de mi habitación? Parece que si. Como me
duele la cabeza, siento que un tren lleno de pollos a pasado sobre mi.
Giro mi cabeza y veo en la almohada el borrón de un pintalabios color
carmín, y justo en ese momento siento un pinchazo en el vientre, que me
recuerda que ayer no fui nada bueno. Quien seria ella? O mejor, donde
esta? Las sabanas huelen a rock&roll y las marcas de sus uñas aún
están marcadas en el colchón, y por el picor, creo que también en mi
espalda. Huele a tabaco húmedo, perfume barato y a whisky joven. La
persiana deja unas lineas, por las que la luz lucha, para poder entrar.
Me quito las sabanas aun mojadas por el sudor y lo duro de la noche para
ver si tengo algo que lamentar, algún tatuaje mal escogido a mala hora,
algún piercing en una zona dudosa… Parece que todo esta bien, salvo por
los arañazos y marcas de mordiscos pero creo que fueron mas de placer
que de dolor, tengo ese palpito. Y nuevamente el pinchazo de mi vientre,
me recuerda que me he movido mucho esta noche. Pero porque se habrá
ido? Como era? De pronto, escucho el ruido de la cadena del baño, miro
en esa dirección y me cruzo con el corsé que esta apoyado en el sillón.
El pomo de la puerta del baño se gira, creo que la guerra solo acaba de
comenzar.
Me pasas
Publicado en Historias & Relatos, Propios, Reflexiones el enero 18, 2012 por Oier
La noche era fria y clavaba sus cuchillas en las mejillas de los viandantes. En un calido pub llamo Quick un grupo de amigos festejaba, lo que se festeja todos los fines de semana, que es fin de semana.
Pero esa noche para uno de ellos era lejana, estaba lejos y a su vez estaba ahí. Ella estaba ahí, en ese pub, dentro de las mismas cuatro paredes, disfrutando del mismo trago y la misma musica. Ella advirtio su, ausencia, él estaba pero no estaba, mejor dicho no estaba pero estaba. Ella se acerco a el y le preguntó:
-Estas bien?
-Si, claro.
-Entonces, no te pasa nada?
-Si, si me pasa. Me pasas tú. Me pasa que me gustas Me pasa que poco a poco me has conquistado. Me encanta todo de ti. La manera en la que ríes después de decir una tonteria, tu mirada de niña inocente y tu gesto de picardia. Las cosas que te gustan, las cosas que te gusta hacer, y las que te gustarian hacer, son mi pasion. Me gustas y no se porque, por todo y por nada, me gustas sin motivos. Dicen que el amor mas insensato es el mar verdadero, yo pienso igual. Me pasa que cada día, y sabiendo todo esto yo me levanto, y siento una presion en el pecho, que cada vez que te veo, tengo la amarga sensacion de que me estoy perdiendo algo. Piensa en la sensación diaría de estar perdiéndote algo.
Pero esa noche para uno de ellos era lejana, estaba lejos y a su vez estaba ahí. Ella estaba ahí, en ese pub, dentro de las mismas cuatro paredes, disfrutando del mismo trago y la misma musica. Ella advirtio su, ausencia, él estaba pero no estaba, mejor dicho no estaba pero estaba. Ella se acerco a el y le preguntó:
-Estas bien?
-Si, claro.
-Entonces, no te pasa nada?
-Si, si me pasa. Me pasas tú. Me pasa que me gustas Me pasa que poco a poco me has conquistado. Me encanta todo de ti. La manera en la que ríes después de decir una tonteria, tu mirada de niña inocente y tu gesto de picardia. Las cosas que te gustan, las cosas que te gusta hacer, y las que te gustarian hacer, son mi pasion. Me gustas y no se porque, por todo y por nada, me gustas sin motivos. Dicen que el amor mas insensato es el mar verdadero, yo pienso igual. Me pasa que cada día, y sabiendo todo esto yo me levanto, y siento una presion en el pecho, que cada vez que te veo, tengo la amarga sensacion de que me estoy perdiendo algo. Piensa en la sensación diaría de estar perdiéndote algo.
Fundación de la belleza
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el noviembre 15, 2011 por Oier
Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas.
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos…?
¿O eran ellas?
Eduardo Galeano
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos…?
¿O eran ellas?
Eduardo Galeano
Sorprende
Publicado en Historias & Relatos, Propios, Reflexiones el noviembre 11, 2011 por Oier
Me levanto algo agitado, presiento que hoy no será un buen día.
Mientras pongo a calentar el agua abro el periodico y un montón de
desgracias me abofetean la cara. Solo he visto la primera pagina, un
accidente de trafico ha terminado con la vida de una familia, un
matrimonio con sus dos hijos. El agua ya esta caliente y me pongo un té.
Al parecer a partir de ahora todos pagaremos mas y a muchos les pagarán
menos por lo que han hecho siempre. El primer trago me sabe amargo, lo
cual no me sorprende, y esto al contrario si que me sorprende.
Creo que algún político a robado mas de la cuenta, pero para eso tengo que dirigirme a la pagina 23, luego lo haré. Me alegra leer que a un ciego que vende cupones le ha tocado un premio importante en la loteria. Despues pienso que puede tratarse de una noticia inventada para que no nos vengamos todos abajo y conservemos aun una falaz esperanza. No se exactamente de que, quizás venga una luz brillante un día y nos de todo lo que queremos, o al revés, se nos lleve para siempre, no se que me haría mas feliz.
Los titulares y las fotos siguen llamando a la puerta de mi cabeza, pero con el tiempo y las miserias uno esta tan acostumbrado a lo peor, que ya nada lo sorprende. Ya no recuerdo la ultima vez que estuve acompañado de alguien, ni la ultima vez que me cogieron de la mano. Quizás sea un corazón vivo en un cuerpo muerto , o un cuerpo vivo con un corazón muerto. Esta rutina, este pesimismo, estos periódicos grises me están matando poco a poco.
De pronto escucho un fuerte golpe en la ventana, corro a mirar asustado. Era un balón que había golpeado mi ventana. En ese momento, veo a los niños jugar en el patio del colegio, correr, gritar…
Y dejo ya de leer el periódico.
Creo que algún político a robado mas de la cuenta, pero para eso tengo que dirigirme a la pagina 23, luego lo haré. Me alegra leer que a un ciego que vende cupones le ha tocado un premio importante en la loteria. Despues pienso que puede tratarse de una noticia inventada para que no nos vengamos todos abajo y conservemos aun una falaz esperanza. No se exactamente de que, quizás venga una luz brillante un día y nos de todo lo que queremos, o al revés, se nos lleve para siempre, no se que me haría mas feliz.
Los titulares y las fotos siguen llamando a la puerta de mi cabeza, pero con el tiempo y las miserias uno esta tan acostumbrado a lo peor, que ya nada lo sorprende. Ya no recuerdo la ultima vez que estuve acompañado de alguien, ni la ultima vez que me cogieron de la mano. Quizás sea un corazón vivo en un cuerpo muerto , o un cuerpo vivo con un corazón muerto. Esta rutina, este pesimismo, estos periódicos grises me están matando poco a poco.
De pronto escucho un fuerte golpe en la ventana, corro a mirar asustado. Era un balón que había golpeado mi ventana. En ese momento, veo a los niños jugar en el patio del colegio, correr, gritar…
Y dejo ya de leer el periódico.
La palabra presa
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el octubre 17, 2011 por Oier
Desde hace más de medio siglo, Uruguay no ha ganado ningún campeonato
mundial de fútbol, pero durante la dictadura militar conquistó otros
trofeos: fue el país que más presos políticos y torturados tuvo, en
proporción a la población.
Libertad se llamó la cárcel más numerosa. Y como rindiendo homenaje al nombre, se fugaron las palabras presas. A través de sus garrotes se escurrieron los poemas que los presos escribieron en minúsculas hojillas de papel de fumar. Como éste:
A veces llueve y te quiero.
A veces sale el sol y te quiero.
La cárcel es a veces.
Siempre te quiero.
Eduardo Galeano
Libertad se llamó la cárcel más numerosa. Y como rindiendo homenaje al nombre, se fugaron las palabras presas. A través de sus garrotes se escurrieron los poemas que los presos escribieron en minúsculas hojillas de papel de fumar. Como éste:
A veces llueve y te quiero.
A veces sale el sol y te quiero.
La cárcel es a veces.
Siempre te quiero.
Eduardo Galeano
Hablar imposible
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el octubre 8, 2011 por Oier
Tenían las manos atadas, o esposadas, y sin embargo los dedos
danzaban, volaban, dibujaban palabras. Los presos estaban encapuchados:
pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por abajo. Aunque
hablar, estaba prohibido, ellos conversaban con las manos.
Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:
-Algunos teníamos mala letra -me dijo-. Otros eran unos artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más que uno, que cada uno fuera nadie; en cárceles y cuarteles y en todo el país, la comunicación era delito.
Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar más voces que el estrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron porque pudieron hablarse, con golpecitos a través de la pared. Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores: discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuesta.
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.
Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:
-Algunos teníamos mala letra -me dijo-. Otros eran unos artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más que uno, que cada uno fuera nadie; en cárceles y cuarteles y en todo el país, la comunicación era delito.
Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar más voces que el estrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron porque pudieron hablarse, con golpecitos a través de la pared. Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores: discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuesta.
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.
Fragmento de el libro El Libro de los Abrazos(Eduardo Galeano).
La tristeza y la furia
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el julio 23, 2010 por Oier
En un reino encantado donde los hombres nunca pueden llegar, o quizás
donde los hombres transitan eternamente sin darse cuenta… En un reino
mágico, donde las cosas no tangibles, se vuelven concretas…
Había una vez…
Un estanque maravilloso.
Era una laguna de agua cristalina y pura donde nadaban peces de todos los colores existentes y donde todas las tonalidades del verde se reflejaban permanentemente…
Hasta ese estanque mágico y transparente se acercaron a bañarse haciéndose mutua compañía, la tristeza y la furia.
Las dos se quitaron sus vestimentas y desnudas, las dos, entraron al estanque.
La furia, apurada (como siempre está la furia), urgida -sin saber por qué- se baño rápidamente y más rápidamente aún salió del agua…
Pero la furia es ciega, o por lo menos, no distingue claramente la realidad, así que desnuda y apurada, se puso, al salir, la primera ropa que encontró…
Y sucedió que esa ropa no era la suya, sino la de la tristeza…
Y así vestida de tristeza, la furia se fue.
Muy calma, y muy serena, dispuesta como siempre, a quedarse en el lugar donde está, la tristeza terminó su baño y sin ningún apuro (o mejor dicho sin conciencia del paso del tiempo), con pereza y lentamente, salió del estanque.
En la orilla encontró que su ropa ya no estaba.
Como todos sabemos, si hay algo que a la tristeza no le gusta es quedar al desnudo, así que se puso la única ropa que había junto al estanque, la ropa de la furia.
Cuentan que desde entonces, muchas veces uno se encuentra con la furia, ciega, cruel, terrible y enfadada, pero si nos damos el tiempo de mirar bien, encontramos que esta furia que vemos, es sólo un disfraz, y que detrás del disfraz de la furia, en realidad… está escondida la tristeza.
Jorge Bucay
Había una vez…
Un estanque maravilloso.
Era una laguna de agua cristalina y pura donde nadaban peces de todos los colores existentes y donde todas las tonalidades del verde se reflejaban permanentemente…
Hasta ese estanque mágico y transparente se acercaron a bañarse haciéndose mutua compañía, la tristeza y la furia.
Las dos se quitaron sus vestimentas y desnudas, las dos, entraron al estanque.
La furia, apurada (como siempre está la furia), urgida -sin saber por qué- se baño rápidamente y más rápidamente aún salió del agua…
Pero la furia es ciega, o por lo menos, no distingue claramente la realidad, así que desnuda y apurada, se puso, al salir, la primera ropa que encontró…
Y sucedió que esa ropa no era la suya, sino la de la tristeza…
Y así vestida de tristeza, la furia se fue.
Muy calma, y muy serena, dispuesta como siempre, a quedarse en el lugar donde está, la tristeza terminó su baño y sin ningún apuro (o mejor dicho sin conciencia del paso del tiempo), con pereza y lentamente, salió del estanque.
En la orilla encontró que su ropa ya no estaba.
Como todos sabemos, si hay algo que a la tristeza no le gusta es quedar al desnudo, así que se puso la única ropa que había junto al estanque, la ropa de la furia.
Cuentan que desde entonces, muchas veces uno se encuentra con la furia, ciega, cruel, terrible y enfadada, pero si nos damos el tiempo de mirar bien, encontramos que esta furia que vemos, es sólo un disfraz, y que detrás del disfraz de la furia, en realidad… está escondida la tristeza.
Jorge Bucay
Los nadies
Publicado en Cosas, Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el junio 3, 2010 por Oier
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con
salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve
ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la
buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la
mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año
cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Eduardo Galeano
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Eduardo Galeano
Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva
de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero
la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en
lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la
llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Pájaros prohibidos
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Reflexiones el mayo 13, 2010 por Oier
1976 en la cárcel la libertad de Uruguay
Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido, ni saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros. Didoskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso “por tener ideas ideológicas”, recibe un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años.
La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel. Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos y el dibujo pasa. Didoskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:
- ¿Son naranjas?¿qué frutos son?- La niña lo hace callar:
-Ssshhhhh- y en secreto le explica: – bobo ¿no ves que son los ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.
Eduardo Galeano
Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido, ni saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros. Didoskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso “por tener ideas ideológicas”, recibe un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años.
La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel. Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos y el dibujo pasa. Didoskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:
- ¿Son naranjas?¿qué frutos son?- La niña lo hace callar:
-Ssshhhhh- y en secreto le explica: – bobo ¿no ves que son los ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.
Eduardo Galeano
Diosa de la noche
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Propios, Reflexiones el abril 16, 2010 por Oier
Aún en la oscuridad podía ver el brillo ocre de su morena piel. En
aquella oscuridad, podía escuchar el acelerado latir, y antes de darme
cuenta, ya me estaba comiendo a besos. Sus besos debían de ser del
mismísimo Belcebú, porque ardían más que el infierno en mi piel. Mis
impacientes manos sujetaron su delicada cintura como si nunca más
volviesen a sujetar nada.
Allí en lo oscuro, con esa reina de ébano que me apresaba en su fuego, descansaban sus curvas en mis manos, su cuerpecillo de gitana se abalanzaba sobre mi, acercando su cintura de avispa. Mis caricias se extendían por todo su cuerpo como si en cualquier momento se fuera a desvanecer.
Caí en su red! Y con que placer caí! Entre esas muñecas de porcelana y sus dedos de cristal. Estábamos pegados como el abrazo mortal de dos serpientes. Aquel bombón que rozaba lo imposible se derretía en mis brazos. Cubría mi cuerpo de besos, dejando por todo mi cuerpo su sello de amor. Sus ojos eran para mi y los míos solo alcanzaban a sujetar su mirada, alucinados ante aquella escultural mujer de curvas frágiles y ardiente cintura.
Me ardía todo el cuerpo y mi corazón era un bosque en llamas, imposible de apagar.
Allí en lo oscuro, con esa reina de ébano que me apresaba en su fuego, descansaban sus curvas en mis manos, su cuerpecillo de gitana se abalanzaba sobre mi, acercando su cintura de avispa. Mis caricias se extendían por todo su cuerpo como si en cualquier momento se fuera a desvanecer.
Caí en su red! Y con que placer caí! Entre esas muñecas de porcelana y sus dedos de cristal. Estábamos pegados como el abrazo mortal de dos serpientes. Aquel bombón que rozaba lo imposible se derretía en mis brazos. Cubría mi cuerpo de besos, dejando por todo mi cuerpo su sello de amor. Sus ojos eran para mi y los míos solo alcanzaban a sujetar su mirada, alucinados ante aquella escultural mujer de curvas frágiles y ardiente cintura.
Me ardía todo el cuerpo y mi corazón era un bosque en llamas, imposible de apagar.
Me matas
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Propios, Reflexiones el marzo 15, 2010 por Oier
Mataste mi ilusión, robando mi amor y dándote a la fuga. Mataste
nuestras miradas de complicidad convirtiéndolas en cenizas del ayer.
Mataste mi pasión, en un laberinto helado de indiferencia. Mataste los
recuerdos cortando el hilo que los sujetaba del vacío.
Quemaste todas las margaritas que deshoje mientras te esperaba. Fuiste la asesina que disparo una bala a mi corazón, matando toda esperanza. Me diste la estocada final! Pero fuiste matándome poco a poco.
Yo aquí te quito la vida, te quito el derecho a vivir en mí. Te borro, te elimino, te liquido. Donde antes había sitio para dos ahora solo cabe uno. Reventaste mi mundo prendiéndole la mecha.
Pero debes saber, que cuando seas enterrada, enterraran dos corazones
en tu tumba. Yo te absuelvo de tus crímenes. Te perdono los delitos
cometidos. Ya no me matas tu. Me consumo según avanza el tiempo, y entre
lamento y lamento, un halo de culpabilidad. Esto me hace morir día a
día.
Quemaste todas las margaritas que deshoje mientras te esperaba. Fuiste la asesina que disparo una bala a mi corazón, matando toda esperanza. Me diste la estocada final! Pero fuiste matándome poco a poco.
Yo aquí te quito la vida, te quito el derecho a vivir en mí. Te borro, te elimino, te liquido. Donde antes había sitio para dos ahora solo cabe uno. Reventaste mi mundo prendiéndole la mecha.
Sed de libertad
Publicado en Historias & Relatos, Propios, Reflexiones el marzo 4, 2010 por Oier
El corazón se infla agonizante, pidiendo mas sangre. Las ataduras y
las cicatrices que lo oprimen se tensan. Las clavadas espinas pierden su
efectividad y se caen a cada violenta contracción.
Se trata de un preso durante largo tiempo apresado, que agitándose se deshace de sus grilletes. La sangre bombeada proporciona la fuerza necesaria para librarse de las ataduras.
Así se deshace de dolores y temores que lo punzaban y oprimían. Se dibuja una sonrisa en el frío del inminente invierno. El aletargado cuerpo, durante tanto tiempo cautivo, se mueve con torpeza pero dando pasos firmes. El horizonte de libertad se vislumbra, como algo inalcanzable pero que esta ahí. El incansable espíritu la busca, la ansia, y contempla el mundo como una cárcel para la libertad que aun en el espacio, se siente presa.
Se trata de un preso durante largo tiempo apresado, que agitándose se deshace de sus grilletes. La sangre bombeada proporciona la fuerza necesaria para librarse de las ataduras.
Así se deshace de dolores y temores que lo punzaban y oprimían. Se dibuja una sonrisa en el frío del inminente invierno. El aletargado cuerpo, durante tanto tiempo cautivo, se mueve con torpeza pero dando pasos firmes. El horizonte de libertad se vislumbra, como algo inalcanzable pero que esta ahí. El incansable espíritu la busca, la ansia, y contempla el mundo como una cárcel para la libertad que aun en el espacio, se siente presa.
El naufrago que nunca se perdió
Publicado en Historias & Relatos, Propios, Reflexiones el febrero 10, 2010 por Oier
Temblorosa, nerviosa… no podía contener todos los sentimientos que la
harían reventar. Se sentía como una rosa en las manos de un niño. Tanto
tiempo había estado esperando su regreso, su retorno. Infinidad de
noches mirando desde la ventana, su mirada se perdía entre la inmensidad
del negro y bravo mar. Tanto tiempo sola, con sus lágrimas cristalinas y
entre llantos un amor que le aprisionaba tanto que rozaba la asfixia.
Ahora que ya estaba aquí, ahora que ya había oído el crujir de la puerta al abrirse, se le caía el mundo a los pies. A pesar de estar esperándolo durante tanto tiempo, no se sentía preparada, y sentía que se iba a partir en dos frente a la avalancha de sentimientos que le venían encima.
¡Se lanzo a sus brazos! Lo agarro fuertemente, el sonreía en un mar de lagrimas, a pesar de su dejado aspecto y su poblada barba. Ella no cabía dentro de si, sentía que si tuviese siete vidas como un gato, en todas y cada una de ellas lo amaría con locura. El se retorcía de amor, por fin había vuelto a su hogar, había vuelto a el lugar en el cual se había quedado su corazón. No había podido soportar estar en donde no estuviera su corazón.
Así es como sacando fuerzas de donde no las había, ella le estuvo esperando y el consiguió volver.
Ahora que ya estaba aquí, ahora que ya había oído el crujir de la puerta al abrirse, se le caía el mundo a los pies. A pesar de estar esperándolo durante tanto tiempo, no se sentía preparada, y sentía que se iba a partir en dos frente a la avalancha de sentimientos que le venían encima.
¡Se lanzo a sus brazos! Lo agarro fuertemente, el sonreía en un mar de lagrimas, a pesar de su dejado aspecto y su poblada barba. Ella no cabía dentro de si, sentía que si tuviese siete vidas como un gato, en todas y cada una de ellas lo amaría con locura. El se retorcía de amor, por fin había vuelto a su hogar, había vuelto a el lugar en el cual se había quedado su corazón. No había podido soportar estar en donde no estuviera su corazón.
Así es como sacando fuerzas de donde no las había, ella le estuvo esperando y el consiguió volver.
Azar
Publicado en Historias & Relatos, Personal, Propios, Reflexiones el diciembre 19, 2009 por Oier
Es increible con que aleatoriedad van ocurriendo las cosas a lo largo
de tu vida. A veces esperando tanto por algo, y cuando apenas lo
recordabas te ocurre. Nunca sabes lo que te puede suceder, ni cuando, ni
como. Es una mezcla tan variada de azares la vida, que nunca sabes lo
que puede venir.
Alla estaba yo, suspirando en la barra de aquel bar, frente a la diosa griega de la que ya me habia olvidado. Sin embargo, cuando ya ni la recordaba, ahi estaba ella mirandome con esos ojos almendrados envueltos en miel. ¿Porque a mi? Porque si ya ni pensaba en ella, aparece frente a mi? Hablamos, y aunque ella no lo supo, no pude dejar de mirar su sonrisa y el movimiento de sus labios. Su voz era el perfecto canto de un angel. Mi corazon empezo a retomar sensaciones que ya me eran familiares. Cruel destino que me arroja nuevamente a los brazos de un amor ingrato.
Cuando me fui. Note mi pecho aliviado, una sonrisa asomo entre mis labios, y me marche locamente enamorado. Que dura es la sensacion de tener el corazon amordazado cuando quiere declarar su amor.
Alla estaba yo, suspirando en la barra de aquel bar, frente a la diosa griega de la que ya me habia olvidado. Sin embargo, cuando ya ni la recordaba, ahi estaba ella mirandome con esos ojos almendrados envueltos en miel. ¿Porque a mi? Porque si ya ni pensaba en ella, aparece frente a mi? Hablamos, y aunque ella no lo supo, no pude dejar de mirar su sonrisa y el movimiento de sus labios. Su voz era el perfecto canto de un angel. Mi corazon empezo a retomar sensaciones que ya me eran familiares. Cruel destino que me arroja nuevamente a los brazos de un amor ingrato.
Cuando me fui. Note mi pecho aliviado, una sonrisa asomo entre mis labios, y me marche locamente enamorado. Que dura es la sensacion de tener el corazon amordazado cuando quiere declarar su amor.
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